Sonnet XVII. — Qu’une secrette ardeur me devore et saccage

Qu’une secrette ardeur me devore et saccage, Et que, privé d’espoir, j’ayme, helas ! vainement, Je ne m’en fasche point : je me plains seulement Que mon œil n’est plus clair pour voir vostre visage. Que ne suis-je l’oiseau ministre de l’orage, Qui tient l’œil au soleil sans flechir nullement ? Je seroy bien-heureux, voyant incessamment La divine beauté qui me tient en servage. Le malheur qui me guide est plein de grand’ rigueur, Un monstre horrible à voir ne me fait point de peur, Et je crain les regars d’une jeune deesse. C’est Amour qui le fait, qui ne s’assouvit pas, Le cruel, de ma mort, mais veut que mon trespas Soit privé de tout point d’honneur et de liesse.