Sonnet XXIII. — Las ! que puis-je avoir fait, ô moy, pauvre insensé !

Las ! que puis-je avoir fait, ô moy, pauvre insensé ! Qu’Amour de plus en plus mes douleurs renouvelle, Et qu’il croisse en rigueur plus je luy suis fidelle, Sans que de mes travaux il soit jamais lassé ? J’en sçay bien la raison, c’est qu’il est courroucé De trouver contre luy ma dame si rebelle ; Et, n’estant assez fort pour s’adresser à elle, Se décharge sur moy, qui n’ay point offensé. Il croit qu’il ne sçauroit plus d’outrage luy faire, Que de nuire à celuy qui l’adore et revere, Et qui se plaist pour elle à mourir en langueur ; Ou c’est qu’en la voyant dedans moy si bien painte, Il tire incessamment pour lui donner attainte ; Mais ses traits rigoureux donnent tout à mon cœur.