Sonnet XXXIX. — Cette fureur d’amour, de raison la maistresse

Cette fureur d’amour, de raison la maistresse, Aveugle, impatiente et qu’on ne peut cacher, Veiller, pleurer, jurer, s’appaiser, se fascher, Lettres, faveurs, regards, ce sont tours de jeunesse. J’en ay fait le voyage, et faut que je confesse Que jamais jeune cœur ne se veit mieux toucher, Et n’eusse jamais creu qu’on me peust arracher L’aiguillon qui dix ans m’a tourmenté sans cesse. Mais six lustres si tost n’ont mon age borné, Que du chemin passé je me suis destourné, Tout honteux que si tard j’aye esté variable ; Et dy quand de quelqu’une à tort je suis repris : Qu’amour à l’homme meur n’est que perte et mépris, Au lieu que sa folie au jeune est profitable.