Chanson. — Celuy que le ciel tout-puissant

Celuy que le ciel tout-puissant Fait d’un cœur ardant en naissant, Veut que chacun luy obeïsse ; Mais, bien que son œil vigoureux M’ait rendu chaud et genereux, Je n’aime qu’à faire service. Guerriers, qui, d’un bras glorieux, Gravez vos faits victorieux Aux durs tableaux de la memoire, Vantez vostre commandement ; De moy, je sers si noblement, Que je ne chante autre victoire. Le forçat, sauve du danger, Monstre sa chaisne à l’estranger, Triste enseigne de son supplice ; Et moy, je monstre mon lien, Heureuse marque de mon bien, Car mon bien vient de mon service. Hercule, en tous lieux redouté, Ayant maint travail surmonté, Servant, effaça cette gloire ; Mon service n’est pas ainsi, Car il rend mon nom esclairci Trop plus qu’une belle victoire. O vous, furieux de soucis, Sans repos troublez et transis, Pour renverser une police, Ayans l’univers travaillé, Le prix qui vous sera baillé N’est rien auprès de mon service. Ce bel œil qui donne le jour, Alors qu’il chasse, à son retour, La nuict marchant en robe noire, Ne voit rien, par tout l’univers, Devant, derriere, et de travers, Egal au Dieu de ma victoire. Heureux qui sert comme je fais, Et qui consacre tous ses faits À chose si sainte et propice ; Aussi, pour m’en recompenser, Rien mieux je ne sçauroy penser Que de mourir en son service.