Chanson. — Ceux qui peignent Amour sans yeux

Ceux qui peignent Amour sans yeux N’ont pas bien sa force cognue ; Il voit plus clair qu’aucun des Dieux : Las ! j’ai trop essayé sa vue ! Souvent, en pensant me sauver, Je m’égare aux lieux solitaires ; Mais il ne faut à me trouver Dans les plus sauvages repaires. Quoy que je coure incessamment Par deserts, montagnes et plaines, Il ne m’éloigne aucunement, Et me fait souffrir mille peines. Helas ! a-t-il mauvais regard ? De cent mille traits qu’il m’adresse, Il ne me frappe en nulle part Qu’au cœur, où tousjours il me blesse. Il a donc des yeux et voit bien, A quelque but qu’il vueille attaindre ; Mais il est sourd et n’entend rien, On a beau soupirer et plaindre. S’il eust ouy tant de regrets, De cris, de sanglots et de plaintes, Que je lache aux lieux plus secrets, Témoins de mes dures attaintes, Quand il n’eust point eu d’amitié Et qu’il eust tout brûlé de rage, Je suis seur qu’il eust eu pitié Et qu’il eust changé de courage. Que me faut-il donc esperer, Suivant ce Dieu plein de furie ? Il voit bien pour me martirer, Et n’entend rien quand je le prie.