De luy-mesme. — L’Aubespine, mourant aux beaux jours de son âge

L’Aubespine, mourant aux beaux jours de son âge, Et le bandeau fatal couvrant ses yeux estaints, La France en soupiroit, l’air resonnoit de plaints Et la mort despitoit son malheureux ouvrage. Comme il est arrivé jusqu’au dernier passage, L’esprit sain departant de ses membres mal-sains, Joyeux, il leve au ciel et la veuë et les mains, Et fist ouïr ces mots avec un doux langage : « Seigneur, tu me prens jeune, et je meurs nonobstant Sans regretter le monde, heureusement contant, Veu les longues erreurs et l’abus qu’il enserre. « Loüange à ta bonté, qui prend de moy soucy, Donnant cesse à ma peine. » Et finissant ainsi, Rendit son ame au ciel et son corps à la terre. Autour de mon esprit, qui jamais ne repose, Jour et nuit vont errant effroyables tombeaux, Convois, habits de dueil, mortuaires flambeaux ; La porte de mes sens ne reçoit autre chose. Helas ! que le destin injustement dispose Des ouvrages mortels plus parfaits et plus beaux ! Tuant les rossignols, il laisse les corbeaux ; Espargnant les buissons, il moissonne la rose. Entre tant de milliers son coup malicieux A bien sceu remarquer ce chef-d’œuvre des cieux, Et ravir tout l’honneur de ce monde où nous sommes. Ce qu’est l’herbe à la terre, à l’herbage les fleurs, L’or aux autres metaux, la blancheur aux couleurs, Cher amy, tu l’estois à la race des hommes.