De luy-mesme. — Quel nouveau Diomede, alteré de mon sang

Quel nouveau Diomede, alteré de mon sang, T’a meurtry, cher enfant ? disoit Venus la belle. Ô celeste impuissance ! ô cruauté nouvelle ! Qu’un dieu mesme en ce tans des mortels ne soit franc ! Lavant de pleurs son corps, d’où sortoit un estang De couleur tyrienne, à sa tresse est cruelle, Et par maint chaud soupir de puissance immortelle S’efforce à ranimer ce marbre froid et blanc. « Ce n’est pas Cupidon, c’est Maugiron, deesse, » Luy dit quelqu’un tout bas, pour l’oster de tristesse ; Mais elle jette alors des cris plus enflammez, Et sent de sa douleur la poison plus amere, Car, ainsi que d’Amour, de l’autre elle estoit mere, Et les derniers enfans sont tousjours mieux aimez.