La Patrie

I Tranquille et favorable aux travaux des saisons De mes yeux où rêvait la paix des horizons J’épandais la lumière ou versais le silence ; Et mon cœur était plein de sainte vigilance Car des enfants de l’homme à mes soins confiés La ronde chaque jour se nouait à mes pieds Suivant par les chemins mon ombre maternelle. Mon bras était puissant ; j’étais féconde et belle. — Un soir que je veillais sur mon peuple endormi J’entendis dans mes blés le pas de l’Ennemi. II Le sang de mes enfants dans les sillons noyés Courait comme une chaude pluie ; et je voyais L’espérance et la mort fuir sur les blancs visages Ainsi que sur les eaux les ombres des nuages. Mère, amante, debout sur les derniers remparts, Mes fils blessés vers moi rampant de toutes parts, De clartés, de vapeurs, d’ombres enveloppée Je brandissais en vain mon impuissante épée Quand, dans un cri d’amour et de haine, soudain Je sentis sur ma bouche une barbare main. III Alors dans le grand vent de la plaine assourdie Le carnage, vautour aux ailes d’incendie Épargnant lâchement la mère au cœur blessé Vola s’abattre au loin sur le nid délaissé. À la dure clarté des torches funéraires Les enfants suppliants arrachés à leurs mères Virent, sous les trépieds dressés pour le festin Le sang épouvanté courir avec le vin Et dans cette discorde en tous lieux allumée Lutter sauvagement la flamme et la fumée. IV Promenant mes regards sur les temples détruits Je vécus bien des jours, je vécus bien des nuits. La peste au noir visage apparut dans les villes ; La famine souffla sur les plaines fertiles ; Hennissant, écumeux, secouant frein et mors, La crinière nouée aux ceintures des morts, Éclaboussé de bave, enivré d’épouvante Le fleuve charria dans sa vague vivante Vers le champ de repos des océans sacrés Les victimes du viol et leurs fils massacrés. V Depuis cent ans je veille au milieu des tombeaux. Sur les autels secrets les funèbres flambeaux Dansent au vent d’une hymne amoureuse et cruelle ; Et leurs feux que ma main sans cesse renouvelle Crépitent nuit et jour, éclatants ou fumeux. Or je suis patiente et vivace comme eux : Sous la cendre des ans, inflexible, je couve Et mon courroux de mère et mon amour de louve Et l’enfer de pitié dans mon sein abrité Brûle de tout l’éclat de la rouge Déité !