La poésie est une plante

La poésie est une plante Qui veut un sol vierge et profond ; Elle croît, solitaire et lente, Loin du bruit que les hommes font. Elle aime un destin qui s’écoule Humble, à l’abri des coups de vent; Elle a peur du pied qui la foule Et qui la blesse si souvent; Un chaud soleil la fait éclore ; Une larme peut l’arroser ; Un rayon d’amour la colore ; Elle fleurit dans un baiser. Un rien la flétrit et l’effeuille : Pire qu’un baveux limaçon, Le railleur qui passe et la cueille La voit mourir dans un frisson.