Le départ

Les mourants font toujours des projets de voyage Ils disposent du temps qui ne reviendra pas ; Et, faibles, chancelants, trahis à chaque pas, Ils parlent de soleil et de lointaine plage ! « 0 campagne de Nice, éclatant paysage ! Nous partirons demain : le salut est là-bas ! » Et, quand déjà la mort les presse entre ses bras, Un tâche de sourire à leur pâle visage. Ils ne partiront point. Mais, ô Dieu de bonté, Cache-leur jusqu’au bout que le temps est compté! Accorde-leur de croire et d’espérer encore ! Dérobe à leurs regards le funèbre chemin ! Puissent-ils s’endormir pour l’éternelle aurore Et murmurer tout bas : « Nous partirons demain! »