Sonnet III. — Pour faire une guirlande à son chef blondissant

Pour faire une guirlande à son chef blondissant La soigneuse pucelle, à qui le cœur soupire Du plaisant mal d’amour, cueille au mois de zephire La rose apres l’œillet, puis le lys blanchissant. Ainsi la pronte main du monarque puissant, Qui de tout l’univers a borné son empire, Pour couronner son chef, trois lumieres retire, Qui rendoient nostre siecle heureux et florissant. France, qui, tousjours folle, est sanglante et couverte Du massacre des siens, ne fist onc tant de perte, Ni le ciel tant de gain qu’au jour de leur trespas. Le soleil n’a depuis rien veu qui leur ressemble, C’estoit trois jeunes Mars et trois Amours ensemble, Qui, sous l’habit mortel, conversoient icy-bas.