Complainte. — La terre, nagueres glacée

La terre, nagueres glacée, Est ores de vert tapissée ; Son sein est embelly de fleurs, L’air est encore amoureux d’elle, Le ciel rit de la voir si belle, Et moy j’en augmente mes pleurs. Les champs sont verds, et le boccage Se pare de jeune feuillage, Les prez ouvrent mille tresors ; Et moy, despoüillé de ma gloire, Je n’aime couleur que la noire, La portant dedans et dehors. Des oiseaux les bandes legeres, Renforçans leurs voix ramageres, Donnent l’ame aux bois et aux champs : Leur doux bruit reveille ma peine, Et les plaintes de Philomene Me sont au cœur glaives tranchans. Les oiseaux cherchent la verdure, Moy je cherche une sepulture Pour voir mon malheur limité : Vers le ciel ils ont leur vollée, Et mon ame deconsolée Se nourrit en l’obscurité. Ores l’amant sent, dedans l’ame, Pleuvoir des beaux yeux de sa dame L’espoir, qui plus doucement poind : Et l’œil dont je pleure l’absance M’a privé de toute esperance. Las ! j’ai crainte et n’espere point. Ores les animaux sauvages Courent les champs, bois et rivages, Comme Amour les rend furieux : Mais le regret qui me transporte D’une pointe encore plus forte, Pressant, me poursuit en tous lieux. Or’ on voit la rose nouvelle Qui se découvre et se fait belle. Monstrant au jour son teint vermeil : Où, las ! mon pallissant visage Se seiche en l’avril de mon âge, Privé des rais de mon soleil ! Or’ on voit d’une tiede halaine, Zephire esmouvoir par la plaine Mollement les bleds verdoyans : Et moy je couve en mon courage Des soupirs, qui font un orage De cent mille flots ondoyans. O belle jeunesse du monde ! Des desirs la source feconde, Mere des nouvelles amours, De tout l’univers reconnuë, Que me sert ta douce venuë, Si mon hyver dure tousjours ? Royne des fleurs et de l’année, Tousjours pompeuse et couronnée, Doux soulas des cœurs oppressez ; Par tout où tes graces arrivent, Les jeux et les plaisirs te suivent : Les miens, où les as-tu laissez ? Quand je voy tout le monde rire, C’est lors qu’à part je me retire, Tout morne, en quelque lieu caché : Comme la veufve tourterelle, Perdant sa compagne fidelle, Se branche sur un tronc seiché. Le soleil jamais ne m’esclaire, Tousjours une erreur solitaire Couvre mes yeux de son bandeau : Je ne voy rien que des tenebres, Je n’enten que des cris funebres, Je n’aime rien que le tombeau. La France, en partis divisée, Sent enfin sa rage accoisée Au doux leniment d’une paix : Las ! pourquoi l’ay-je souhaitée, Si la guerre est plus irritée Entre mes pensers que jamais ? Pensers qui font dedans ma teste Un bruit estrange, une tempeste, Et dressent cent mille combats : Mais quoy qui gaigne l’advantage, Sur moy seul tombe le dommage Et la perte de leurs debats. Las ! qu’Amour me rend miserable ! Las ! que la joye est peu durable ; Las ! que constante est la douleur : Que du sort la rouë est legere, Que l’esperance est mensongere, Que l’homme est sujet au malheur ! Non, non, sous le ciel de la lune, Tout va comme il plaist à Fortune, Elle seule est royne icy bas : S’il y a quelque providence, Au ciel elle a sa residence, Ailleurs on ne la cognoist pas. Car quel ordre et quelle conduite De voir en tenebres reduite Une beauté digne des cieux ? Et qu’ainsi soit vive enterrée Celle qui deust estre adorée De tous ceux qui portent des yeux ? Aux ours et aux tigres sauvages, Il faut des treillis et des cages Pour les garder d’estre nuisans : Mais la rigueur est trop extrême, Qui traite une beauté de mesme Que les animaux mal faisans. Que n’ay-je tes guides fidelles, Tes passes et tes colombelles, Et ton char, divine Cypris, Afin qu’en despit de l’envie Je peusse voller à ma vie Et au lieu qui clôt mes espris ! Mais sans fruit j’invoque en ma paine Des amours la mere inhumaine, Recours peu fidele aux amans : Le ciel est sourd à mes complaintes, Et toutes ses deïtez saintes Ne sont que vains amusemens. La Parque, aux traits inevitables, Seule est propre aux maux incurables : Vien donc, ô palle deïté ! Tu n’as autels ni sacrifices : Mais, si tes dars me sont propices, Mourant, je loûray ta bonté.