Complainte. — Or’ que je suis absent des beaux yeux de ma dame

Or’ que je suis absent des beaux yeux de ma dame, Or’ que je vy sans cœur, sans esprit et sans ame, Et que les plus clairs jours me sont obscures nuits, Afin que tout le monde étonné la revere, Jusqu’au moindre arbrisseau de ce bois solitaire, Je veux chanter sa gloire et pleurer mes ennuis. O sommets orgueilleux des montagnes cornuës ! Portez, portez son nom jusqu’au plus haut des nuës : Mais il est toutesfois assez cognu aux cieux ; Car, dès l’eternité, les troupes immortelles La firent au patron des Grâces les plus belles, Afin qu’elle embellist ce monde vicieux. Le Dieu qui dans le ciel a fondé son empire Ne voit par tout là-haut, lorsque Phœbus retire Ses chevaux du labeur, un astre si divin : Hardy, je l’en defie, et ne crain qu’il y mette Celle qui changea d’ourse en luisante planette, Et sert aux mariniers de guide en leur chemin. Qu’on vante du soleil la chevelure blonde, De ce qu’elle esjouït tout l’enclos de ce monde Et l’enflame au dedans de desir et d’amour ; Je dy que ce n’est rien, si la nuict coustumiere Empesche les effets de sa belle lumiere Et la moitié du tans luy derobe le jour. Où ma dame tousjours, tousjours dure en sa gloire ; Soit que le jour se monstre, ou la nuict la plus noire, Le feu de ses beaux yeux heureusement reluit ; Elle ne disparoist pour une obscure nuë ; Ains peut, en se joüant d’un seul trait de sa veuë, Allumer un beau jour au plus fort de la nuit. Quelque part qu’elle arrive, il y croist des fleurettes Et de ses doux regars naissent les amourettes Qui, de leurs aiguillons, peuvent tout esmouvoir ; La terre sous ses pieds s’émaille de verdure, Le ciel se plaist en elle, et, loüant la nature, Les mortels bien-heureux s’égayent de l’avoir. Si tost que je la vey si divine et si belle, Mon ame incontinant recogneut bien en elle Le parfait qu’autre-fois elle avoit veu aux cieux ; C’est pourquoy du depuis saintement je l’adore Pour la divinité qui la suit et l’honore, Et croy qu’en l’adorant je fay honneur aux Dieux. On dit que nous avons une estoille pour guide, Qui, forte, nous arreste ou nous lasche la bride, Et qui tient de nos jours le terme limité ; Mais ma deesse seule est mon astre prospere ; C’est la loy de ma vie, et ne pourroy rien faire, Ny ne voudrois aussi, contre sa volonté. Tous les astres divins qui dans le ciel ont place Sont nourris des vapeurs de ceste terre basse, Et de là puis apres ils causent nos humeurs ; C’est tout ainsi de moy : car ma belle planette Se repaist des soupirs et des pleurs que je jette, Puis m’inspire au dessus tant d’ardantes chaleurs. Et quand aucunesfois sa clarté se retire De dessus moy, chetif, rien plus je ne voy luire ; Une ombre espesse et noire obstinément me suit, Mes yeux, comme aveuglez, demeurent sans conduite ; Je n’ay rien que tristesse et malheur à ma suitte, Et si je fay un pas, toute chose me nuit. Je me pers bien souvent, pensant perdre ma paine, De rocher en rocher, de fontaine en fontaine, Comme il plaist au destin qui me rend malheureux ; Mais je pers seulement mes pas et mon estude, Car, parmy le silence et par la solitude, J’ay tousjours à l’oreille un chaos amoureux. Si je suis par les champs, je reçoy fascherie ; Si je suis par les prez, je hay l’herbe fleurie ; Si je suis dans un bois, je n’y puis demeurer, Et sa belle verdeur accroist ma doleance ; Car on dit que le verd est couleur d’esperance, Et, loin de mon espoir, que sçaurois-je espérer ? En hyver, que je voy les montagnes desertes, Blanchissantes par tout et de neiges couvertes : Las ! ce dy-je, ma dame a le teint tout pareil, Mais que mon noir destin à la neige est contraire Car la neige se fond quand le soleil éclaire, Et je me fonds si tost que je pers mon soleil. Quand je voy les torrens qui des roches desçandent, Et d’un cours furieux à boüillons se respandent, Ils me font souvenir de mes pleurs abondans ; Et dis en soupirant : Toutes ces eaux ensemble, Ny tout ce que la mer de rivieres assemble, N’éteindroient pas le feu qui m’embrase au dedans. J’ay mille autres pensers, et mille et mille et mille, Qui font qu’incessamment mon esprit se distile. Mais cesse, ô ma chanson ! vainement tu pretans : Conte plus tost, la nuict, les troupes estoilées, Le gravier et les flots des campagnes salées, Les fruitages d’automne et les fleurs du printans.