De la Jalousie

Amour à petit feu fait consommer mon ame, Et m’attaint si souvent des regards de ma dame, Que je n’ay pas un lieu qui n’en soit tout perçé ; Helas ! ce n’est pas tout : la froide jalousie M’envenime l’esprit, trouble ma fantaisie, Et m’outrage si fort, que j’en suis insensé. Amour est bien cruel, sa pointure est mortelle, Mais l’aspre jalousie est beaucoup plus cruelle, Tout autre mal n’est rien au prix de ce tourment : Amour, aucunesfois, se lasse de nos peines, Et soulage nos maux par des liesses vaines, Mais cette autre fureur nous presse incessamment. Las ! quand quelque faveur en aimant me contente, C’est quand la jalousie en mon esprit s’augmente, Tous les plaisirs d’amour viennent pour ma douleur : Quand je doy m’égayer, je renforce ma plainte ; Quand je doy m’asseurer, je soupire de crainte, Et fay lire mon mal sur ma palle couleur. En vain je veux flechir par pleurs cette furie, En vain j’essaye aussi, quelque part que je fuie, À me garantir d’elle, elle conte mes pas. En vain, j’ay mon recours aux fortes medecines, Ce mal ne se guarist par jus ni par racines : Ains nous fait sans mourir souffrir mille trespas. Amour, tu es aveugle et d’esprit et de veuë, De ne voir pas comment ta force diminuë : Ton empire se perd, tu revoltes les tiens, Faute de ne chasser une infernale peste, Qui fait que tout le monde à bon droit te deteste, Pour ne pouvoir jouyr seurement de tes biens. C’est de ton doux repos la mortelle ennemie, C’est une mort cruelle au milieu de la vie, C’est un hyver qui dure en la verde saison, C’est durant ton printans une bize bien forte, Qui fait secher tes fleurs, qui tes fueilles emporte, Et parmy tes douceurs une amere poison. Car, bien que quelque peine en aimant nous tourmente, Si n’est-il rien si doux, ny qui plus nous contente, Que de boire à longs traits le bruvage amoureux : Les refus, les travaux, et toute autre amertume D’absence ou de courroux font que son feu s’allume Et que le fruit d’amour en est plus savoureux. Mais, quand la jalousie envieuse et depite Entre au cœur d’un amant, rien plus ne luy profite ; Son heur s’évanouist, son plaisir luy desplaist, Sa clairté la plus belle en tenebres se change : Amour, dont il chantait si souvent la loüange, Est un monstre affamé qui de sang se repaist. Helas ! je suis conduit par cette aveugle rage, Mon cœur en est saisi, mon ame et mon courage : Elle donne les loix à mon entendement, Elle trouble mes sens d’une guerre eternelle, Mes chagrins, mes soupirs, mes transports, viennent d’elle, Et tous mes desespoirs sont d’elle seulement. Elle fait que je hay les graces de ma dame, Je veux mal à son œil, qui les astres enflame, De ce qu’il est trop plain d’attraits et de clairté ; Je voudrois que son front fust ridé de vieillesse ; La blancheur de son teint me noircist de tristesse, Et depite le ciel voyant tant de beauté. Je veux un mal de mort à ceux qui s’en approchent Pour regarder ses yeux, qui mille amours décochent, À ce qui parle à elle et à ce qui la suit ; Le soleil me desplaist, sa lumiere est trop grande, Je crains que pour la voir tant de rais il espande, Mais si n’aimay-je point les ombres de la nuit. Je ne scauroy aimer la terre où elle touche, Je hay l’air qu’elle tire et qui sort de sa bouche, Je suis jaloux de l’eau qui lui lave les mains, Je n’aime point sa chambre, et j’aime moins encore L’heureux miroir qui voit les beautez que j’adore, Et si n’endure pas mes tourmens inhumains. Je hay le doux sommeil qui lui clost la paupiere, Car il est (s’ay-je peur) jaloux de la lumiere Des beaux yeux que je voy, dont il est amoureux ; Las ! il en est jaloux et retient sa pensée, Et sa memoire aussi, de ses charmes pressée, Pour luy faire oublier mon soucy rigoureux. Je n’aime point ce vent qui, folastre, se jouë : Parmy ses beaux cheveux et luy baise sa jouë, Si grande privauté ne me peut contenter. Je couve au fond du cœur une ardeur ennemie Contre ce fascheux lict qui la tient endormie, Pour la voir toute nuë et pour la supporter. Je voudroy que le ciel l’eust fait devenir telle, Que nul autre que moi ne la pust trouver belle : Mais ce seroit en vain que j’en prirois les dieux, Ils en sont amoureux ; et le ciel qui l’a faite Se plaist en la voyant si belle et si parfaite, Et prend tant de clairté pour mieux voir ses beaux yeux. Tous ceux que je rencontre, en quelque part que j’erre, Sont autant d’ennemis qui me livrent la guerre ; S’ils sont vestus de noir, je croy soudainement Que c’est pour faire voir, à la beauté que j’aime, Qu’ils sont pleins de constance ou de tristesse extrême, Et deviens ennemy de leur accoutrement. L’incarnat me fait foy de leur dure souffrance, Le verd me fait trembler avec son esperance, Je connoy par le bleu les jaloux comme moy : Le bleu, c’est jalousie, et la mer en est peinte ; Mariniers, comme amans, vivent toujours en crainte, Car en mer et en femme il ne faut avoir foy. Si quelqu’un est pensif, soudain je croy qu’il pense En ce bel œil guerrier, qui comme moy l’offense ; Si je le voy joyeux, je crains qu’il soit contant, Et souhaite en pleurant que mes yeux me deçoivent ; Bref, tous ceux que je voy, j’estime qu’ils reçoivent Plus de faveurs que moy, bien qu’ils n’aiment pas tant. Suis-je pas malheureux de vivre en telle sorte ? Ma fureur par le tans se rend toujours plus forte, Mille loups affamez me tiraillent le cœur ; Or’ j’ai la face blesme, or’ elle est enflamée, Or’ je voudroy donner au travers d’une armée, Or’ je n’ose paroistre et meurs presque de peur. Vive source d’ennuis, harpye insatiable, Le tourment de toy-mesme, enragée, incurable, Portant au chef cent yeux incessamment ouverts, Ouverts pour nostre mal, clos pour nostre liesse, Las ! plus je parle à toy, plus tu crois ma tristesse Et remplis mon esprit de serpens et de vers. Tu rens mes yeux si clairs, qu’une longue distance Ne les peut empescher de voir en leur presance La beauté que j’adore entre dix mille amans ; Je voy sa blanche main qui de l’un est touchée, À l’autre elle sourit, sur l’autre elle est couchée, Et voy qu’elle se plaist en ces contantemens. Tu fais que mon esprit en cent lieux se transporte, Mon penser ennemy sur tes ailes se porte, Pressé d’un aiguillon qui vivement le poind : Tu fais trouver mon corps où il ne sçauroit estre, Et reveilles mes sens pour leur faire connoistre Ce que je voudroy bien qu’ils ne connussent point. Vous que comme deesse ici-bas je revere, Si vous avez pitié de ma longue misere, Et si vous desirez de me voir secourir, Tuez cette sorciere acharnée à ma perte, Et de son sang tout chaud oignez ma playe ouverte : Ce remede tout seul est propre à me guarir.