Élégie XI

C’est en vain qu’on essaye à forcer la puissance Du ciel, qui nous contraint depuis nostre naissance. Il faut tout laisser faire à la fatalité ; Car on ne peut changer son terme limité. Pour courir à clos yeux aux hazards de la guerre, Chercher toutes les mers, rauder toute la terre, Ou pour vivre à son aise et se contregarder, Le destin ne se peut haster ou retarder. Tel avoit mille fois attendu le naufrage, L’hyver en pleine mer, qui, joignant le rivage, Apres s’estre asseuré des frayeurs de la mort, S’est veu sans y penser submergé dans le port ; Ainsi que moy chetif, qui fais experience Que le malheur nous prend lors que moins on y pense ; Car je me voy surpris et blessé durement, Alors que j’esperoy vivre plus seurement. Durant le tans piteux que la France embrasée Tournoit le fer contre elle en deux pars divisée, Voyant en tant de lieux ses champs ensanglantez Du sang de ses enfans meurtris de tous costez, Voyant estinceler tant de luisantes armes, Les deux camps opposez, tant d’assauts, tant d’alarmes, Voyant mes compagnons mourir devant mes yeux, Esmaillans de leur sang un tombeau glorieux. J’attendoy d’heure en heure une mort asseurée, Et voir de mille coups ma poitrine honorée ; J’attendoy la prison et les autres hazars, Ordinaires loyers des serviteurs de Mars ; Mais le ciel rigoureux me reserva la vie, Pour estre à mille morts lentement asservie, Et me garda, cruel, d’une captivité, Afin qu’apres je fusse à jamais arresté. Il me retira sauf de la civile flame, Pour me faire mourir par les yeux d’une dame, D’un feu qu’on ne voit point en l’air estinceler, Car, helas ! je le couvre et me laisse brûler ! Je recelle mon mal sous une fainte joye, Et cache ma blessure afin qu’on ne la voye. Ce m’eust esté grand’ heur de tomber renversé, Sanglant, entre les morts, ayant le cœur perçé ! J’eusse avec ce trespas tant de peine évitée, Et quelqu’un le sçachant eust ma mort regrettée, Où mourant maintenant personne ne me plaint, Car nul ne sçait le mal duquel je suis attaint, Sinon vous homicide et guerriere inhumaine, Qui vous resjouyssez de m’avoir mis en paine Vous riez de mes pleurs, de ma mort vous vivez, Et de mon sang troublé rigueurs abruvez. Encor si paravant je vous eusse offençée, Et que vous, à bon droit contre moy courrouçée, M’eussiez pour chastiment à la mort condamné, Blessé de mille traits, durement enchaisné, Parmy tant de douleurs je prendroy patience, Au lieu de vous blasmer accusant mon offence. Mais sans avoir failly, contre toute raison, Pour vous donner plaisir me tenez en prison ; Et pour voir si vos yeux pourront brûler une ame, Vous me faites mourir en l’amoureuse flame. Las ! vous deviez ailleurs vostre force essayer, Et sur vos serviteurs vos regards n’employer. Si je duroy mille ans en vostre obeïssance, Je garderoy tousjours vive la souvenance Du tans que commença ma mortelle langueur, Quand, feignant vous jouer, vous blessastes mon cœur. Ce jour de mon malheur fut la cause premiere. Je tremble en y pensant, quand vous, belle guerriere, Tenant un trait en main, et portant dans les yeux Tous les flambeaux d’Amour, qui consomment les dieux, Vous choisistes mon cœur pour butte et pour adresse, Et me dites, riant : Il faut que je vous blesse. Ce mot n’estoit finy que le trait fut lasché, Et l’Amour qui le vit, dans vos yeux embusché, Pour mieux marquer le coup fait d’une main si belle, Tira cent flesches d’or en ma plays nouvelle ; Puis il y mit le feu pour plus me tourmenter, Voulant qu’autre que vous n’eust pouvoir de l’oster. Las ! cette vive ardeur, qui point ne diminuë, Me tient impatient en fièvre continuë, Qui m’esmeut, qui me trouble et qui me fait rêver, Et ne puis à mon mal aucun secours trouver ; Car de vous seulement ma guarison procede, Et je crains vous prier de m’y donner remede. Au moins s’il ne vous plaist mes langueurs secourir, Ne refusez, madame, en me voyant mourir De croire que ma peine a de vous pris naissance, Et que vous me tuez sans avoir fait offance. Quand je sçauray pour vray que vous le connoissez, Je tiendray mes travaux assez recompensez, Et me resjouyray de voir finir ma vie, Pour vous donner plaisir et vous rendre servie. Mais ce m’est un regret plus dur que le trespas, De voir qu’en me tuant vous ne le croyez pas ; Ou, si vous le croyez, monstrez de n’en rien croire, De crainte que ma mort ne tache votre gloire, Ou de peur qu’à la fin vostre cœur endurcy, Touché de mes douleurs, ne se rende adoucy. Vrayment quand vous seriez d’une roche sauvage, Si vous voyez mon cœur, ainsi que mon visage, Meurdry, couvert de sang, percé de toutes parts, Au milieu d’un grand feu qu’alument vos regards, Reconnoissant dessus vostre figure emprainte, Vous seriez (j’en suis seur) de soupirer contrainte, Et, chassant mes douleurs par un doux traitement, Vous me rendriez, madame, heureux parfaitement. Lors vous auriez honneur par ceste experience, Monstrant de vos beautez l’admirable puissance, Egale aux plus grands dieux, qui ont entre les mains L’heur, le malheur, la vie et la mort des humains. Madame, s’il vous plaist de me rendre la vie, Que vos yeux foudroyans d’un seul coup m’ont ravie, Vous ferez voir en moy, par ce divin effort, Que vous pouvez donner et la vie et la mort.