Epitaphe de maistre Guillaume Cretin, poëte françoys

Seigneurs passans, comment pourrez vous croyre De ce Tombeau la grand pompe, et la gloire ? Il n’est ne painct, ne polly, ne doré, Et si se dit haultement honnoré, Tant seulement pour estre couverture D’ung Corps Humain cy mis en sepulture : C’est de Cretin, Cretin qui tant sçavoit. Regardez donc, si ce Tombeau avoit De ce Cretin les faictz laborieux, Comme il devroit estre bien glorieux ; Veu qu’il prend gloire au pauvre Corps tout mort, Lequel (par tout) vermine mine, et mord. O dur Tombeau, de ce que tu en cœuvres, Contente toy, avoir n’en peuz les Œuvres : Chose eternelle en Mort jamais ne tombe : Et qui ne meurt, n’a que faire de Tombe.