Les Châtaignes

Il m’en souvient encore : un dimanche, à nous trois, Par un beau jour d’automne, au sortir de l’église, Ma cousine Marie et ma cousine Lise, Nous fûmes récolter les châtaignes au bois. J’étais un écolier. J’avais treize ans, je crois. Vous vous scandalisiez de ma fainéantise. Que m’importaient les fruits ! S’il faut que je le dise, J’étais plus occupé de vos jolis minois. Couché sur le gazon je vous regardais faire Et prendre, avec des gants, la gousse spinifère Que vous jetiez, après, dans votre tablier. Vous souleviez un peu vos courtes jupes blanches ; Et je suivais des yeux, à ne pas l’oublier, La ligne juvénile et pure de vos hanches.