Plainte. — En quel desert, quel bois ou quel rivage

En quel desert, quel bois ou quel rivage, Amour vollant, me pourroy-je sauver, Pour t’empescher de me venir trouver Et m’affranchir de ton cruel servage ? Las ! je pensoy, evitant l’influence De ces beaux yeux, aux rayons si nuisans, Que mes brasiers en seroient moins cuisans Et que mon mal perdroit sa violence. Mais c’est en vain qu’ainsi je me destourne Par les halliers plus fascheux à passer, Car je m’emporte, et je me dois laisser ; Partant du pied, du penser je retourne. Plus je suis loin, plus mon desir s’allume, Je ne puis plus ses efforts endurer. Jugez, amans, si je dois esperer, Plus loin du feu, plus fort je me consume. Je ne voy rien qu’objets qui me desplaisent ; Toute clairté rend mes yeux languissans ; Je n’enten rien qui n’offense mes sens, Et par le temps mes douleurs ne s’apaisent. Tu as beau faire, ô soleil ! ta reveuë, Enflammant l’air d’amoureuse clairté, Tu ne sçaurois chasser l’obscurité. Qui m’environne et qui couvre ma veuë. Tu luis par tout, fors que dedans mon ame, Mais dedans moy tu n’as point de pouvoir : Nulle clairté je ne puis recevoir S’elle ne vient des beaux yeux de ma dame. Rien ne s’égale à ma dure souffrance, Belle Diane, et j’atteste vos yeux Que mon trespas me plairoit beaucoup mieux Aupres de vous, que vivre en vostre absence. Mais on ne meurt d’une extrême tristesse, Bien que l’esprit soit du corps separé : S’il estoit vray, je n’eusse tant duré, Et par ma fin ma douleur eust pris cesse. Comme des monts les ombrages descendent, Quand le soleil loin de nous se depart, Si mon soleil tourne ailleurs son regart, Mille frayeurs dans mon ame s’espandent. Le desespoir aussi-tost s’en rend maistre, Rien ne sçauroit contre luy m’asseurer, Et les pensers qui me font soupirer, D’un soucy mort cent mille en font renaistre. Helas ! perdez ceste rage importune, Hostes cruels des esprits angoissez : Je sçay mon mal et le connois assez, J’ay trop d’amour et trop peu de fortune. Soit que Phœbus environne la terre, Soit que la nuict mette fin à son cours, Obstinément vous me pressez tousjours : Je suis le champ où vous faites la guerre. L’un veut troubler l’espoir dont je me flate, L’autre combat ma constance et ma foy, L’autre soustient que je ne suis plus moy, M’estant perdu pour gaigner une ingrate. L’autre me dit qu’en vain je m’encourage, Dessus l’arene ayant fait fondement, Et que son cœur se change incessamment, Comme un miroir qui reçoit toute image. Tais-toy, penser, je sçay bien le contraire, Et sens nos feux trop vivement épris : Amour, qui fist les nœuds de nos espris, Quand il voudroit, ne les sçauroit desfaire. Mais, si son cœur changeait comme l’Euripe, Sept fois le jour, deçà delà porté, Je n’auroy loy que de sa volonté : C’est mon objet, et je suis son polype.