Sonnet LIII. — Dieu des hommes perdus, sera-ce jamais fait ?

Dieu des hommes perdus, sera-ce jamais fait ? Seray-je tousjours butte aux douleurs incurables ? Mes esprits abattus sont-ils si fort coupables, Que leur peine en trois ans ne t’ait pas satisfait ? Mon cœur, mon œil, mon teint, blessé, cavé, deffait, De traits, de pleurs, d’ennuis, cruels, amers, durables, Pourroient faire avoüer aux damnez miserables Que de mes passions l’enfer n’est qu’un portrait. De ma soif pres des eaux Tantale est la figure ; Le vautour de Titye est la peine où je dure, Tenaillé d’un desir qui me ronge et me poind ; Mon travail sans proflt est le seau des Belides, Et mes chauds desespoirs les fieres Eumenides ; Mais, las ! en mon enfer Lethés ne passe point.