Sonnet LVII. — Si j’aime jamais plus, pour vivre mal-contant

Si j’aime jamais plus, pour vivre mal-contant, Et ne rapporter rien de ma poursuite vaine Que les poignans refus d’une dame inhumaine, Et pour languir tousjours, que je meure à l’instant ! Hé ! qui fait suivre amour, si ce n’est pour autant Qu’on pense recueillir quelque faveur certaine ? Car cil qui seroit seur de n’en avoir que peine, Seroit-ce pas un sot s’il s’en travailloit tant ? Ce qui nous fait trouver le travail agreable, C’est quand nous esperons quelque fin desirable, Qui doit donner repos à nos longues douleurs. Pourquoi donc vainement veux-je, par ma constance, Par regrets, par soupirs, travaux, flammes et pleurs, Acheter des refus pour toute recompense ?