Sonnet LXII. — Las ! on dit que l’espoir nourrit l’affection

Las ! on dit que l’espoir nourrit l’affection, Et qu’il garde qu’amour ne meure à sa naissance ; Et j’aime toutesfois, n’ayant nulle esperance, Car trop haut est l’objet de ma presomption. Il n’y a cruauté, peril ny passion, Qui me sçeust démouvoir de ma perseverance, Et la seule douleur qui vainq ma patience, C’est que je sois contraint d’user de fiction. Je considere assez qu’en si haute entreprise Trop de discretion ne peut estre requise ; Mais, s’il en faut user, je m’y force à regret. Las ! contre ma raison mes sens sont en querelle, Mille debats confus renversent ma cervelle ! En ces troubles d’esprit pourrois-je estre discret ?