Sonnet LXIII. — La Foy, qui pour son temple a choisi ma poitrine

La Foy, qui pour son temple a choisi ma poitrine, Jamais n’en partira, quoy qui puisse arriver ; L’effort du tans vainqueur ne l’en sçauroit priver : Contre tous ses assauts plus ferme elle s’obstine. Que le ciel courroucé contre moy se mutine, Il ne sçauroit pourtant une écaille enlever, Les tourmens plus cruels ne font que l’esprouver : Comme l’or en la flamme, aux maux elle s’affine. Elle arreste mon cœur à cloux de diamant, Et, pour tout artifice, elle fait qu’en aimant Je me serve d’amour et de perseverance. Mon feu brûle tousjours et n’est point evident : Aussi l’amour en moy n’est point par accident, Il est de ma nature et ma propre substance.