Sonnet LXIV. — Comme un pauvre malade en la couche arresté

Comme un pauvre malade en la couche arresté, Qui, pour sa guarison, prend maint divers bruvage, Herbes, charmes, billets, mais tout à son dommage, Car son mal incurable en est plus irrité ; En fin, perdu d’espoir, quand il a tout tenté, Remet à Dieu sa vie et n’a plus de courage D’attendre aucun secours, ny que rien le soulage, Que celle qui des maux est le but limité ; De mesme, en mes douleurs, j’avoy pris esperance Que l’oubly, la raison, les dédains ou l’absence, Me pourroient alleger, ou du tout me guarir. Mais, voyant que sans fruict mon attente se treuve, J’obéis au destin, et, sans faire autre preuve, Des beaux traits de vos yeux je consens de mourir.