Sonnet LXVI. — Que je hay l’inconstance et que j’estime fous

Que je hay l’inconstance et que j’estime fous Ceux qui chassent par-tout d’une queste incertaine ! Quand on n’a point d’amour tel pourchas n’est que paine ; La seule affection, c’est ce qui le rend doux. De moy, je me plais tant à n’aimer rien que vous, Que la plus grand’ douleur ne peut m’estre inhumaine, Pourveu que vous croyez que ma foy soit certaine Et que pour bien aimer je sois prisé de tous. À vos yeux seulement mon esprit fait hommage, Et d’autre que de vous, j’en jure vostre image, Le ceston de Vénus ne pourroit m’enflamer : Je suis depuis vingt ans sous vostre obeïssance, Commençant à conter du point de ma naissance, Car le ciel me fist naistre afin de vous aimer.