Sonnet LXXIII. — Aux plus rudes assaux d’une aspre maladie

Aux plus rudes assaux d’une aspre maladie Encor que mon esprit soit foible et languissant, Privé du doux objet qui l’alloit nourrissant, Sa chaleur toutesfois n’est en rien attiedie. Car vostre belle image, amoureuse et hardie, Par un portail secret au secours s’avançant, L’alimente, l’eschauffe et la va renforçant, Avant que sa vigueur puisse estre refroidie. Pourtant, ne doutez point, ô ma chere douleur ! Qu’absent, troublé, malade, ou par autre malheur, Vostre beauté divine en mon ame s’efface. Car tant plus le destin me combat par dehors, Plus mes loyaux pensers au dedans se font forts, Resolus de mourir pour vous garder la place.