Sonnet V. — O mon petit livret, que je t’estime heureux !

O mon petit livret, que je t’estime heureux ! Seul tu cueilles le fruit de mon cruel martire, Ton contentement croist quand mon tourment empire, Et ton heur est plus grand, plus je suis douloureux. Tu retiens doucement ces beaux yeux rigoureux, Dont il faut qu’à regret sans cœur je me retire ; Tu vois tous les trésors de l’amoureux empire Et reçois tous les biens dont je suis desireux. Tu couches tous les soirs aupres de ma deesse, Mais, las ! en y pensant, ce souvenir me blesse, Je suis de jalousie ardemment allumé. Car, hé ! que sçay-je, moy, si l’Amour par cautelle S’est point ainsi luy-mesme en livre transformé, Pour luy baiser le sein et coucher avec elle ?