Sonnet XLII. — Or’ que bien loin de vous je languys soucieux

Or’ que bien loin de vous je languys soucieux, Fuyant tout entretien, je pense à mon martire, Et ne sçauroy rien voir, quelque part que je tire, Qui ne blesse aussi-tost mon esprit par mes yeux. Quand je voy ces hauts monts qui voisinent les cieux, Je pense à la grandeur du bien que je desire, Et pense, oyant les vents en leur caverne bruire, Que ce soient de mon cœur les soupirs furieux. Quand je voy des rochers les sources distilantes, Il me va souvenir de mes larmes brûlantes, Qui ruissellent d’un cours tousjours s’entre-suivant ; Et le feuillage sec dont la terre est couverte Semble à mon esperance, en autre temps si verte, Mais qui, seche à present, sert de joüet au vant.