Sonnet XLIV. — Vostre bouche, ô deesse ! a mal prophetizé

Vostre bouche, ô deesse ! a mal prophetizé ; Pardonnez si l’Amour me fait vous contredire, Car Philene a bouché ses oreilles de cire, Et des charmes trompeurs ne l’ont point amusé. Cet œil, qui l’a rendu quelquefois embrasé, Obscurci d’un plus beau, pour luy cesse de luire ; Il le voit sans danger, sans joie et sans martire : Jamais un bel esprit n’est deux fois abusé. Reste donc, que Diane, en voyant sa constance, Souffre qu’Amour la touche, et, douce, ore commance A plaindre un peu le mal d’un cœur qui est tout sien ; Sinon vous jugerez si l’amant est bien sage, Qui fuit les doux appas d’une dame volage Pour se perdre aux rigueurs d’une qui n’aime rien.