Sonnet XLIX. — Ces eaux qui, sans cesser, coulent dessus ma face

Ces eaux qui, sans cesser, coulent dessus ma face, Les témoins découverts des couvertes douleurs, Diane, helas ! voyez, ce ne sont point des pleurs : Tant de pleurs dedans moy ne sçauroient trouver place. C’est une eau que je fay, de tout ce que j’amasse De vos perfections, et de cent mille fleurs De vos jeunes beautez, y meslant les odeurs, Les roses et les lis de vostre bonne grace. Mon amour sert de feu, mon cœur sert de fourneau, Le vent de mes soupirs nourrit sa vehemence, Mon œil sert d’alambic par où distile l’eau. Et d’autant que mon feu est violant et chaud, Il fait ainsi monter tant de vapeurs en haut, Qui coulent par mes yeux en si grand’ abondance.