Sonnet XLIX. — O mort ! tu pers ton tans de me poursuivre ainsy

O mort ! tu pers ton tans de me poursuivre ainsy, Me tenant miserable en fievre continuë, Qui trouble mon cerveau, comme la mer esmeuë, Battant de cent boüillons un rocher endurcy. Je n’ai plus de couleur, mon œil est tout noircy, Ma langue, ardant sans cesse, est seche devenuë, Mon accez violent jamais ne diminuë, Et tu ne peux finir ma vie et mon soucy. C’est que tes coups sont vains contre une froide lame, Sans cœur, sans mouvement, sans esprit et sans ame, Qui rebouche les traits de ta cruelle main. Si tu veux donc, ô mort ! triompher de ma vie, Il faut contre ma dame adresser ta furie : Blesse mon cœur qu’elle a, je mourray tout soudain.