Sonnet XXIII. — Puis que mon plus bel âge, en servant despensé

Puis que mon plus bel âge, en servant despensé, Puis que ma loyauté, mon ardeur, ma tristesse, Mon teint palle et ma voix, mon œil pleurant sans cesse, N’ont sçeu donter un cœur qui se disoit forcé : Espoir, que tant de fois loin de moy j’ay chassé, Comme une idole feinte, et vaine, et tromperesse, Vers quelque autre abusé desormais trouve adresse, Je ne puis en tes rets estre plus enlacé. Les cieux ny les enfers n’ont de toy connoissance, Les humains seulement font joug sous ta puissance, Qui desseins sur desseins ne cessent d’enfiller. Tu n’es qu’un songe faux des veillans miserables, Tu repais les esprits de chansons et de fables, Et, te cuidant tenir, on te voit envoller.