Sonnet XXIV. — Pour estre absent du bel œil qui me tue

Pour estre absent du bel œil qui me tue, Las ! mon desir ne va diminuant ; Mais, dedans moy, tousjours continuant, Plus il me ronge et plus il s’évertue. Un vain objet se presente à ma vue, De cent pensers m’affolant et tuant, Et sens Amour perçant et remuant Mon cœur sanglant de sa griffe pointue. Misericorde ! Amour, je te supply, Fay tant pour moy, que je mette en oubly Ceste beauté dont ma douleur procede. Las ! qu’ay-je dit ? Amour, garde t’en bien : J’ayme trop mieux ne m’alleger en rien : Le mal est grand, mais pire est le remede.