Sonnet XXVII. — Elle pleuroit, toute palle de crainte

Elle pleuroit, toute palle de crainte, Lors que la Mort sa moitié menaçoit, Et tellement l’air de cris remplissoit, Que la Mort mesme à pleurer eust contrainte. Helas ! mon Dieu, que sa grace étoit sainte ! Que beau son teint, qui les lys effaçoit ! Le trait d’Amour cependant me blessoit, Et dans mon ame engravoit sa complainte. L’air, en pleurant, sa douleur témoigna, Le beau soleil de pitié s’éloigna, Les vens esmeus retenoient leurs haleines ; Et sur la terre où tomberent les pleurs De ses beaux yeux, amoureuses fontaines, Tout s’émailla de verdun et de fleurs.