Sonnet XXXIV. — Celle à qui mes escrits ont donné tant de gloire

Celle à qui mes escrits ont donné tant de gloire, Qu’on l’estimoit unique en sa perfection, A du tout, comme on dit, changé d’affection, Et de nos feux premiers enterré la memoire. Non, non, la glace est chaude et la blancheur est noire, Le soleil tenebreux, l’air sans mutation, Le ciel, la peur des dieux, tout n’est que fiction, Bref, ce qui est n’est point, à rien il ne faut croire. Je ne croiray plus rien, ou croiray seulement Que les sens et l’esprit jugent tout faussement, Et ne jugent de rien qui soit sans imposture. Je croiray que la femme, et n’en seray blasmé, Entre tout ce qui est ou fut jamais formé, Est de la plus changeante et plus fausse nature.