Stances. — Sommeil, qui, trop cruel au tans de mes amours

Sommeil, qui, trop cruel au tans de mes amours, M’as privé si souvent des plus douces pensées, Tenant outre mon gré mes paupieres pressées, Lorsque je desiroy pouvoir veiller tousjours. Or’ qu’une fievre ardente en mon sang allumée Change en feu mes soupirs et mon cœur en fourneau, Trempe au fleuve d’oubly bien avant ton rameau, Et distile en mes yeux cette liqueur aimée. De grace, hé ! que je dorme, et que les tronblemens Qui font de mon esprit une mer irritée, Me donnent quelque trêve ; ainsi ta Pasithée Paye cette faveur de mille embrassemens. Heureux loirs, qui dormez la moitié de l’année, Las ! qu’un somme aussi fort ne me peut-il tenir ? Mais, pour plus grand repos et pour mon mal finir, Soient mes yeux pour jamais clos de la destinée.