La plaine (I)
Je veux mener tes yeux en lent pèlerinage
Vers ces loins de souffrance, hélas ! où depuis quand,
Depuis quels jours d’antan, mon coeur fait hivernage !C’est mon pays d’immensément,
Où ne croît rien que du néant,
Battu de pluie et de grand vent.C’est mon pays de long linceul.
Mes rivières y font de lents serpents
D’eau jaune à travers de grands pans
De terrains planes et rampants.C’est mon pays sans un seul pli, un seul,
C’est mon pays de grand linceul.Quelques rares hérons, au bord de marais faux,
Quelques pauvres hérons, dans leur bec en ciseaux,
Tordent, au soir tombant, des vers et des crapauds.Et quelques vols parfois de corneilles lointaines
Avec de grands haillons d’ailes, grincent des haines
Aux quatre coins des longues plaines.C’est mon pays d’immensément,
Où mon vieux cœur morne et dément,
Battu de pluie et de grand vent,
Comme un limon, moisit dormant.Mes villages au clair – depuis quel temps ? -
Et mes cloches vers les vaisseaux partants
Et mes vergues et mes mâts exaltants
Ils sont au fond – depuis quel temps ? -
D’estuaires de plomb et de bas-fonds d’étangs ?Mes villages d’enfance et de fierté,
Mes villages de joie et de tours de fierté,
Ils ont sombré – depuis quels soirs ? -
D’équinoxes de cuivre en des cieux noirs ?C’est non pays d’immensément
Où ne croît rien que du néant
Battu de pluie et de grand vent.La toujours uniformité des jours
Rabaisse en moi le moindre effort
Levé, soit vers la vie ou vers la mort.Ne plus même crier – mais croupir là toujours
Comme un cadavre en or de proue
En de la vase et de la boue ;
Ne plus même sentir cette douleur
Héroïque de son malheur ;
Rien – que la main de sa rancoeur,
Etendre un aujourd’hui de coeur
Morne, vers un demain qui sera morne aussi,
Le même qu’hier – et qui toujours comme aujourd’hui
Étendra morne et morne encore
Le lendemain vers l’autre aurore.C’est mon pays d’immensément,
Où ne croît rien que du néant,
Battu de pluie et de grand vent,
Autour de quoi tournent l’ennui de fer
Et les mécaniques des nuits d’hiver.
Et les bâillements des astres et les cieux noirs
En deuil de tant de soirs
Depuis des tas d’années
D’habitudes agglutinées.Et serais-je toujours l’enseveli
De ces landes d’immense oubli ?
Celui pour qui ces vols de haines
Aux quatre coins des longues plaines,
Grincent depuis quels temps, leurs cris toujours les mêmes ?
Celui dont les hérons, la nuit,
Dont les maigres hérons, droit sur la dune,
Avalent, aux minuits de lune,
Immensément, les vers et les bêtes d’ennui.Et maintenant tes yeux savent ces loins de plage
Où mon si morne coeur, hélas ! – et depuis quand ? -
Depuis quels jours d’antan fait hivernage.
Poème préféré des membres
ecnaida et JuCharline83 ont ajouté ce poème parmi leurs favoris.
Émile VERHAEREN
Émile Adolphe Gustave Verhaeren, né à Saint-Amand dans la province d’Anvers, Belgique, le 21 mai 1855 et mort à Rouen le 27 novembre 1916, est un poète belge flamand, d’expression française. Dans ses poèmes influencés par le symbolisme, où il pratique le vers libre, sa conscience sociale lui fait évoquer les grandes villes... [Lire la suite]
- J'ai cru à tout jamais notre joie engourdie
- Les Meules qui Brûlent
- Les Vêpres
- Sois-nous propice et consolante encor...
- L'Ombre est Lustrale et l'Aurore Irisée
- Le clair jardin c'est la santé
- Si d'autres fleurs décorent la maison
- S'il était vrai
- Lorsque s'épand sur notre seuil la neige...
- Que nous sommes encor heureux et fiers de...
Commentaires
Aucun commentaire
Rédiger un commentaire