Mon frère je me porte bien…
Mon frère je me porte bien,
La Muse n’a souci de rien,
J’ai perdu cette humeur profane,
On me souffre au coucher du Roi,
Et Phébus tous les jours chez moi
A des manteaux doublés de panne.Mon âme incague les destins,
Je fais tous les jours des festins;
On me va tapisser ma chambre,
Tous mes jours sont des mardi-gras,
Et je ne bois point l’hypocras
S’il n’est fait avecque de l’ambre.
Poème préféré des membres
Aucun membre n'a ajouté ce poème parmi ses favoris.
Commentaires
Rédiger un commentaire
Théophile de VIAU
Théophile de Viau, né entre mars et mai 1590 à Clairac et mort le 25 septembre 1626 à Paris, est un poète et dramaturge français. Poète le plus lu au XVIIe siècle, il sera oublié suite aux critiques des Classiques, avant d’être redécouvert par Théophile Gautier. Depuis le XXe siècle, Théophile de Viau est défini... [Lire la suite]
- Sur le ballet du Roi pour Monseigneur le duc...
- Remerciement de Théophile à Corydon
- Élégie - Souverain qui régis l'influence...
- Qui voudra pense à des empires...
- Au Roi. Étrenne
- Maintenant que Cloris a juré de me plaire...
- Pour Monseigneur le duc de Luynes. Apollon...
- Je pensais au repos, et le céleste feu...
- Très humble requête de Théophile à...
- Au Roi sur son retour du Languedoc
- Épigramme - Grâce à ce comte libéral... (3)
- Un berger prophète (3)
- Vos rigueurs me pressaient d'une douleur si... (2)
- D'un sommeil plus tranquille à mes amours... (2)
- A Monsieur le Duc de Luynes (1)
- Ton orgueil peut durer au plus deux ou trois... (1)
- L'autre jour, inspiré d'une divine flamme... (1)
- Quelque si doux espoir où ma raison... (1)
- Je passe mon exil parmi de tristes lieux... (1)
- Courtisans, qui passez vos jours dans les... (1)
Joie de Théophile
-----------------------
Théophile, dis-moi, tes affaires vont bien !
Nous voyons que le roi ne te refuse rien,
Que tu passes ton temps dans des plaisirs profanes,
Tranquille dans la veille et dormant sans effroi
Bercé du carillon d'un antique beffroi
Dont l'horloge, jamais, n'a souffert d'une panne.
Il est ainsi des temps préservés du destin
Où le moindre repas se présente en festin ;
Où l'on prend du plaisir dans de bonnes cambuses,
Ventre comme en aurait un chanoine bien gras.
Face à tant de bonheur, tu n'es pas un ingrat :
Tu fais de jolis chants, que t'inspire ta muse.