Poème 'Nos vieux et la mort' de turia

Nos vieux, un par un, s’écarte du chemin de la vie
Nos vieux, bifurquent et s’en vont au loin
Nos vieux, bientôt se perdent en chemins
Nos vieux, nous disent adieu avec ou sans parchemins
Nos vieux, nous laissent avec nos souvenirs, nos joies et nos peines
Nos vieux, usés par la vie,
Le labeur harassant subit,
Durant leurs vies d’esclaves
Nous laissent impuissants et incrédules
Chaque fois stupéfait par leurs absences soudaines
Abattus, de les voir perdus prématurément.
La mort passe et fait son marché
Chaque hiver, emportant avec elle,
Son quota des meilleurs des nôtres
Laissant leurs frères, leurs sœurs en peines
Délaissant leurs époux ou épouses
Cette quête éternelle, ne lui suffit jamais
Tant celle-ci à une faim d’ogresse
Jamais rassasiée, jamais repue
Et chaque fois nous prends,
Ceux qui nous paraissent,
Les plus robustes,
Les plus endurcis,
Les plus expérimentés
Chaque fois elle fauche les vies,
Ne répugnants aucunement à la tâche
Rarement elle accorde un sursis,
Illusoire,
Mais aussitôt reprends son labeur,
Sans sourcillées, sans plaintes
Nos vieux, docile la suive,
Inexorablement, leurs plaintes sont futiles,
Leurs remèdes fragiles
Leurs résistances inutiles
Devant celle qui rétablit l’ordre ancestral
Rien n’est sélectif
Elle prend à gauche
Elle prend à droite
Elle prend aux pauvres hères que nous
Sommes,
Aussi bien qu’aux riches à l’opulence
Dérisoire
Tous sur cette terre doivent passées
Devant elle
Même dieu n’est pas de taille
La mort est une machine infernale
Rétablissant définitivement,
D’une manière aveugle et phénoménale,
La justice sociale
Agro salvatore