Je vis sourdre d’un roc une vive fontaine
Je vis sourdre d’un roc une vive fontaine,
Claire comme cristal aux rayons du soleil,
Et jaunissant au fond d’un sablon tout pareil
A celui que Pactol roule parmi la plaine.Là semblait que nature et l’art eussent pris peine
D’assembler en un lieu tous les plaisirs de l’oeil :
Et là s’oyait un bruit incitant au sommeil,
De cent accords plus doux que ceux d’une sirène.Les sièges et relais luisaient d’ivoire blanc,
Et cent nymphes autour se tenaient flanc à flanc,
Quand des monts plus prochains de faunes une suiteEn effroyables cris sur le lieu s’assembla,
Qui de ses vilains pieds la belle onde troubla,
Mit les sièges par terre et les nymphes en fuite.
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Joachim DU BELLAY
Joachim du Bellay est un poète français né vers 1522 à Liré en Anjou, et mort le 1er janvier 1560 à Paris. Sa rencontre avec Pierre de Ronsard fut à l’origine de la formation de la « Pléiade », groupe de poètes auquel Du Bellay donna son manifeste, « la Défense et illustration de la langue... [Lire la suite]
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- Ces cheveux d’or sont les liens Madame
- Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau...
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- Ces cheveux d’or, ce front de marbre
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- Si onques de pitié ton âme fut atteinte
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- Les Boys fueilluz, et les herbeuses Ryves
- Ici de mille fards la traïson se déguise
- Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau... (5)
- Celle qui de son chef les étoiles passait (5)
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- Seigneur, je ne saurais regarder d'un bon... (3)
- Non autrement qu'on voit la pluvieuse nue (3)
- Muse, qui autrefois chantas la verte Olive (3)
- Dessus un mont une flamme allumée (3)
- D'un vanneur de blé aux vents (3)
- Ces cheveux d’or sont les liens Madame (3)
- Tout effrayé de ce monstre nocturne (2)
Le barde meurt de soif auprès de la fontaine,
Puis il se désaltère aux rayons du soleil ;
De l’eau, de la lumière, il trouve tout pareil,
D’un plaisir inconnu son âme est soudain pleine.
Entre lui et le monde il ne perçoit qu’à peine
Une séparation; entre son sang vermeil
Et ce qu’il vient de boire, entre veille et sommeil,
Entre son propre chant et ceux de la sirène.
De fines gouttes d’eau sur le pot de vin blanc
Forment quelques ruisseaux qui en ornent les flancs,
Transformant en joyau cette humble terre cuite...
Un vent glacial se lève et nous chasse de là.
Ce printemps dans l’automne a perdu son éclat,
Cette étrange douceur a soudain pris la fuite.