Intérieur (Il fait nuit)
Il fait nuit. Au dehors, à flots tombe la pluie.
L’âtre aux vieux murs couverts d’une lèpre de suie,
D’une résine en feu s’éclaire pauvrement.
Tapi dans son coin noir, mélancoliquement,
Un grillon solitaire, en son cri-cri sonore,
Regrette son cher trou, dans les prés, à l’aurore,
Alors que la rosée, au soleil s’allumant,
À chaque pointe d’herbe allume un diamant!
Autour des feux mourants, qui dans l’âtre blêmissent,
Des paysans penchés par degrés s’assoupissent,
Plongés dans l’hébétude, et le regard pareil
À ceux des bœufs repus ruminant au soleil.
L’aïeule aux grêles mains, branlant le chef, tricote;
À ses pieds, un matou joue avec la pelote.
Ses maigres doigts noueux vont et viennent sans fin,
Poussant l’aiguille en bois dans les mailles de lin;
Elle écoute le vent, rêve parfois, s’arrête,
Tire la longue aiguille et s’en gratte la tête;
Puis reprend aussitôt, avec son air songeur.
Et moi j’intitulai ma pièce : Intérieur.
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Jules LAFORGUE
Jules Laforgue, né à Montevideo le 16 août 1860 et mort à Paris le 20 août 1887, est un poète du mouvement décadent français. Né dans une famille qui avait émigré en espérant faire fortune, il est le deuxième de onze enfants. À l’âge de dix ans, il est envoyé en France, dans la ville de Tarbes d’où est originaire... [Lire la suite]
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Maître Laforgue n'est plus un poète.c'est un grand peintre