Cent fois plus qu’à louer on se plaît à médire
Cent fois plus qu’à louer on se plaît à médire :
Pour ce qu’en médisant on dit la vérité,
Et louant, la faveur, ou bien l’autorité,
Contre ce qu’on en croit, fait bien souvent écrire.Qu’il soit vrai, pris-tu onc tel plaisir d’ouïr lire
Les louanges d’un prince ou de quelque cité,
Qu’ouïr un Marc Antoine à mordre exercité
Dire cent mille mots qui font mourir de rire ?S’il est donques permis, sans offense d’aucun,
Des moeurs de notre temps deviser en commun,
Quiconque me lira m’estime fol ou sage :Mais je crois qu’aujourd’hui tel pour sage est tenu,
Qui ne serait rien moins que pour tel reconnu,
Qui lui aurait ôté le masque du visage.
Poème préféré des membres
Aucun membre n'a ajouté ce poème parmi ses favoris.
Commentaires
Rédiger un commentaire
Joachim DU BELLAY
Joachim du Bellay est un poète français né vers 1522 à Liré en Anjou, et mort le 1er janvier 1560 à Paris. Sa rencontre avec Pierre de Ronsard fut à l’origine de la formation de la « Pléiade », groupe de poètes auquel Du Bellay donna son manifeste, « la Défense et illustration de la langue... [Lire la suite]
- Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau...
- Ces cheveux d’or sont les liens Madame
- La nuit m’est courte, et le jour trop me...
- Déjà la nuit en son parc amassait
- D'un vanneur de blé aux vents
- Ces cheveux d’or, ce front de marbre
- Seigneur, je ne saurais regarder d'un bon...
- Je me ferai savant en la philosophie
- Nouveau venu, qui cherches Rome en Rome
- Comme on passe en été le torrent sans...
- Non pour ce qu'un grand roi ait été votre...
- Cousin, parle toujours des vices en commun
- Dedans le ventre obscur, où jadis fut enclos
- Si onques de pitié ton âme fut atteinte
- Maudit soit mille fois le Borgne de Libye
- Ne pense pas, Bouju, que les nymphes latines
- Prélat, à qui les cieux ce bonheur ont...
- Si après quarante ans de fidèle service
- Ô que celui était cautement sage
- Esprit royal, qui prends de lumière...
- Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau... (5)
- Celle qui de son chef les étoiles passait (5)
- C'était ores, c'était qu'à moi je devais... (5)
- D'un vanneur de blé aux vents (4)
- Seigneur, je ne saurais regarder d'un bon... (3)
- Quiconque, mon Bailleul, fait longuement... (3)
- Ô trois et quatre fois malheureuse la terre (3)
- Non autrement qu'on voit la pluvieuse nue (3)
- Muse, qui autrefois chantas la verte Olive (3)
- Je ne veux point fouiller au sein de la... (3)
--- Art poétique modeste ---
-----------------------------------
Moi, j'aimerais ne plus jamais écrire en prose,
Ne plus rien raconter sur tout ce qui est gris,
Ne jamais mentionner ce qu'il y a de pourri :
Que sur rime et beauté mes productions reposent.
Que mon vers soit musique et soit un cri de joie,
Que mes quatrains dansants expriment mes désirs,
Et qu'ils soient traversés des aimables zéphyrs,
Beaux comme s'ils étaient anges vêtus de soie.
Que mon oeuvre montant comme une cathédrale
Porte l'argent et l'or pour orner son sommet,
Et que son fier élan ne s'arrête jamais,
Rythmé par des pensées nobles et magistrales.
Ainsi près du comptoir déclamait un buveur
Dont les vers n'étaient point la moindre turpitude.
Chaque jour d'en écrire il avait l'habitude,
Etant un inutile et nébuleux rêveur.
Un compagnon lui dit : « Mais, ton oeuvre est débile,
Tu ne sais pas chanter ni faire des chansons,
Tes récits prennent fin, tous, en queue de poisson,
C'est dur à écouter, ton discours malhabile. »
Du poète la voix quelque peu retomba :
« Je ne suis pas très fort, je m'en suis rendu compte,
Je fais ce que je peux et je n'en ai pas honte,
Car je ne vois pas quoi faire d'autre, ici-bas. »