Rêve
Oh ! la fleur de lys !
La noble fleur blanche,
La fleur qui se penche
Sur nos fronts pâlis !Son parfum suave
Plus doux que le miel
Raconte le ciel,
Console l’esclave.Son luxe éclatant
Dans la saison douce
Pousse, pousse, pousse.
Qui nous orne autant ?La rose est coquette ;
Le glaïeul sanglant
Mais le lys est blanc
Pour la grande fête.Oh! le temps des rois,
Des grands capitaines,
Des phrases hautaines
Aux étrangers froids !Le printemps s’apprête ;
Les lys vont fleurir.
Oh ! ne pas mourir
Avant cette fête.
Charles CROS
Charles Cros, né à Fabrezan (Aude) le 1er octobre 1842, originaire d’une famille de Lagrasse (Aude) et mort à Paris le 9 août 1888, est un poète et inventeur français. Passionné de littérature et de sciences, il fut un temps, de 1860 à 1863, professeur de chimie à l’Institut parisien des Sourds-Muets, avant de se... [Lire la suite]
Commentaires
Aucun commentaire
Rédiger un commentaire