Metz moy au bord d’ou le soleil se lève
Metz moy au bord d’ou le soleil se léve,
Ou pres de l’onde ou sa flamme s’esteint,
Metz moy aux lieux que son rayon n’ateint,
Ou sur le sable ou sa torche est trop gréve.Metz moy en joye ou douleur longue ou breve,
Liberté franche, ou servage contreint,
Mets moy au large, ou en prison retreint.
En asseurance ou doute, guerre ou trêve.Metz moy aux piedz ou bien sur les sometz
Des plus hautz montz, Ô Meline, et me metz
En ombre triste, ou en gaye lumiere,Metz moy au ciel, dessous terre metz moy,
Je seray mesme, et ma derniere foy
Sera sans fin egalle a ma premiere.
Poème préféré des membres
Aucun membre n'a ajouté ce poème parmi ses favoris.
Commentaires
Rédiger un commentaire
Jean-Antoine de BAÏF
Jean-Antoine de Baïf, né à Venise le 19 février 1532, de mère inconnue, et mort à Paris le 19 septembre 1589, est un poète français. Fils de Lazare de Baïf, Jean-Antoine de Baïf, ami de Pierre de Ronsard et membre de la Pléiade, se distingue comme le principal artisan de l’introduction, en France, d’une... [Lire la suite]
- Quand le pilot voit le nord luire ès cieux
- Or voy-je bien qu'il faut vivre en servage
- Quiconque fit d'Amour la pourtraiture
- Vien ça, vien friandelette
- Helas, si tu me vois constant en inconstance
- Durant l'esté, par le vergier grillé
- Ha, que tu m'es cruelle
- Psaume VI
- Ô Toy par qui jour et nuit je soupir
- Babillarde, qui toujours viens
- Mets-moi dessus la mer d'où le soleil se... (5)
- Quiconque fit d'Amour la pourtraiture (3)
- De Rose (3)
- Ces yeux ces yeux, doux larrons de mon ame (3)
- Quand le pilot voit le nord luire ès cieux (2)
- Du Printemps (2)
- Depuis qu'Amour ma poitrine recuit (2)
- A Meline (2)
- Un jour, quand de lyver l'ennuieuse froidure (1)
- Quand je te vis entre un millier de Dames (1)
Avant le jour, le poète se lève ;
Il ne dort point quand le soleil s’éteint.
Visant un but que jamais il n’atteint,
Son idéal ne se met point en grève.
Lui, l’amateur de forme longue ou brève,
De libres mots, de langage contraint,
Ne lâchant point la notion qu’il étreint,
Tient son ouvrage et le brode sans trêve.
Il ne veut point habiter les sommets ;
Son confort trouve aux lieux où il se met ;
En pleine nuit, il croit à la lumière.
Or, ce rhapsode ou ce barde, est-ce moi ?
Je réponds "oui" ; c’est un acte de foi,
Et grand merci à ma muse première.